caminho sobre a terra dos meus avós
e sinto a terra sumir-se debaixo dos pés.

sento-me, à sombra, nos degraus à porta de casa
numa tarde quente de Maio, podia ser Agosto.

rareiam as palavras, o caminho vazio,
só chegam ecos de longe na tarde de calor.

a estrada engoliu um caminho que nunca existiu,
a eira reduzida a umas lajes tristonhas.

o carreiro antigo anda ali às voltas para se encontrar
e os tanques na velha fonte  agonizam entre paredes.

à noite, pela janela aberta, entra o silêncio, o sino a rezar,
os cães a ladrar e as luzes reflectem-se douradas, no rio.

voltamos à casa, esperamos ouvir lá dentro a avó,
mas não cheira a café, nem a broa, nem o forno está aceso.

olhamos o fim do caminho, a qualquer momento, o avô
pode aparecer, chapéu na cabeça, enxada ao ombro.

desviamos o olhar um instante, e voltamos a lançar os olhos
lá para o fim da ruela, pode ser que as ovelhas precedam o avô.

pode ser que ainda chegue a tempo da noite estrelada
e que nos sentemos com ele  muito quietas a olhar o céu.

pode ser que, entre todos aqueles pontinhos brilhantes,
na noite escura, diante dos dedos do avô, avistemos a estrela polar.


in POEMÁRIO 2016
Pastelaria Studios

Loucura

Dizem que, para o fim, enlouqueceste,

se é que já não andavas louca, sem tino,

há muito.

Só tu para te levantares, enfeitiçada,  naquela manhã

de tempestade entre chuva gelada e vento desnorteado

e ires abraçar nos teus braços e nas tuas palavras,

em segredo, com um grande braçado de rosas,

outra louca, uma louca por amor.

Ainda cheira a rosas polvilhadas a preceito com gotas de chuva fria.

Memórias

Uma palavra, uma imagem
corre voraz o mundo
à velocidade da luz
traz paz ou amor profundo
agora anjo de asas puras
logo obra do diabo
de origens obscuras
chega-nos sem contar
com a brusquidão
de uma bofetada
de um azarado trovão
o cérebro confuso
as sinapses em paragem
sem saberem que pensar
um baque no coração
no estômago uma azia
assalta-nos sem parar
um vómito, uma agonia.

Há tanto tempo não te via

vi-te depois da passadeira

quase ao virar da esquina

atitude sempre sossegada;

foste embora de sorriso triste

como quem se despedia.

Quando voltei a ver-te

Tinhas o rosto parado

Pespegado num folheto

Banal de uma  funerária

Soltei um grito de espanto

Ali estavas quieta, apagada

na lista arbitrária

a que ninguém escapa.

Vai uma pessoa pelo caminho

um bocado à toa

cruza-se com uma pessoa

que não vê há tempos

ou vê todos os dias
e sem mais nem quê
a pessoa apaga-se.

Abrigo-me no sono
cortado a meio
no meio da noite;
pesadelos aberrantes,
estridentes sobressaltos
espezinham os sonhos,
arranham o pensamento
até que a luz da madrugada
espante os espíritos errantes,
os fantasmas desconcertados,
abram essas janelas devagar
de par em par, deixem lá
a música namorar as palavras
dos poemas vagabundos,
deixem lá a memória resistir
ao esquecimento.

Fugaz

Preciso de terras, lugares,

pessoas concretas
para dissipar as incertezas
as dúvidas discretas.

Busco confirmação
só para saber que não sonhei
nem inventei nada:

Aquela praia era uma baía,
uma concha, o paraíso,
reencontro na lembrança,
uns grãos de areia fina,
na realidade encontro
um livro minúsculo,
umas fotos antigas
o sabor a maresia
e as cores variadas
das ervilhas-de-cheiro.

Preciso de saber: não sonhei,
Não inventei nada.

Naquela praceta
havia um fontanário
ali perto da porta vermelha,
hoje é verde-esperança.

Naquele outro sítio
é um jardim em frente
ao colégio misto,
ainda lá está, mas eu insisto
em ver. Não sonhei
não inventei nada.
E a Judite ainda lá vive
contudo sem trança.

Além,

Fecho os olhos:

A voz da avó ecoa

Por aquelas quebradas

E, dentro do forno,

Acabada de cozer: a broa.

De manhã, ouço a colher

A mexer o café

No caçoilo de barro.

Nem quero abrir os olhos

Que é tudo uma ilusão

que se some de repente

se me esquecer.

Antes de abrir os olhos,
quero ver ainda
o avô de enxada
às costas, a sorrir
ao fundo do caminho.
E a avó, de lenço
de ramagens na cabeça
sacode o avental
junto ao portão.
Abro os olhos devagarinho
e o avô ajeita o chapéu,
como quem nos abençoa,
a avó de lenço na cabeça
a acenar, a chamar,
a desaparecer, a esfumar-se.
Abro os olhos sem pressa,
contra o sol que me encandeia,
me atordoa.
Já não vejo nada,
não vejo ninguém.
Preciso de terras, lugares,
de chamar à vida pessoas concretas,
que a nossa vida só faz sentido,
enquanto eu me lembrar.

O pássaro

Uma gaiola
Um pássaro colorido dentro
A porta fechada.

A mulher cuidadosamente
Protegeu
o pássaro do pó e dos ruídos
E colocou
a gaiola na varanda,
A gaiola com pássaro colorido dentro
E a porta fechada.

Um dia depois, na varanda alta,
Olhou e viu a gaiola,
A gaiola e a porta aberta.
Saltou-lhe do peito o coração,
Abriu a boca de aflição,
Num segundo fugaz, pensou:
Lá fugiu o pássaro.

Reparou melhor, em alerta,
suspirou:
o pássaro colorido
dentro da gaiola,
a porta aberta.


Habituadas
à prisão, as asas
atrofiadas
nem perceberam a liberdade
em aberto naquela porta escancarada.

Insónia-memória

Dentro da insónia,

um emaranhado de videiras

Enredam nos sonhos

Um conjunto de nós;

Na casa antiga dos avós

Palavras adormecidas

Coladas nas paredes

Em cartas de amor

E fotos desamparadas

 numa triste nostalgia

em aparente vigia,

os móveis esquecidos

as camas paradas,

vidas ultrapassadas.

Os caminhos despercebem-se

Atolados em sedimentos

Acumulados nos tempos

A correr sem parar.

Uma mesa num canto

Espavorida de espanto

Acompanha o ranger

De um soalho carcomido

Sem passos a correr.

Lá fora, um malmequer

(Ou será bem-me-quer?).

Nos ouvidos, um zumbido

Do vento a esbracejar

Como um búzio perdido

Afastado do mar.

O pastor

O pastor
vigia o rebanho,
as ovelhas escolhem as ervas menos tisnadas
pelas últimas geadas
e as cabras saltitam ao sol
só a cabra coxa se arrasta vencida pela dor.

O pastor
senta-se, agarrado
ao bordão encostado
à parede descascada
da casa desabitada,
uns buracos abertos
onde foram antigamente
portas e janelas.

O pastor
abriga-se, uma figura
estampada na parede,
à espera que o tempo passe
sem que o vento estilhace
a paz do momento.

Os tempos

Antes de a chuva chegar
a roupa colorida
baloiça divertida
nos estendais
camisas e camisolas
braços a dançar
e cabeças de pernas para o ar
e os pardais, uns estarolas,
a fugir de entre os raminhos
entre gargalhadas loucas e fininhas
enganados pelo sol.

Virá a chuva, o frio, o vento, a neve,
os pássaros vão embrulhar-se quietos
junto aos ramos mais fortes, discretos
como folhas leves.

Ao longe, o comboio passa no horário certo.

Virá a neve, o gelo, virá a calma, o frio
os pardalitos pequenos
dispõem-se à beira do lago
em pose de mergulho, voam a rasar a água
ou equilibram-se numa folha a boiar
e agitam as asas em direcção ao céu.

Virá a neve, o gelo,
o sol, o degelo.

Ao longe, um sobressalto, o incerto, o inesperado
ao toque de um sino assustado.

A pedra

A pedra no meio do caminho
diz o poeta sem decidir o que fazer
A pedra no meio do passeio
Passo de um lado
de outro lado
salto por cima?
Dou-lhe um pontapé.

Ou deixo ficar a pedra quieta
no meio do passeio.
Depende do tamanho da pedra.